meus pequenos nomes do meio
minúsculas tentativas de tempo
atrocidades leves de uma guerra
sem o cheiro de sangue nenhum.
o quebrar da seta precoce
uma fragrância sem a sua mentira
onde caminham esses passos súbitos -
vontade antes de tossir?
como o pequeno som da chama
o espinho do cacto que não nasceu
o luto de Niobe antes do choro
efêmeros botões da flor.
somos populados por horas
tão pequenas que nem gozam o parto
mal o mar se alegra e a onda já quebra
cedendo apenas sua emoção.
à árvore do pensamento
pertencem as folhas mais verdes e altas
mas em sua sombra é que, muito rápidas
surgem as sementes vitais.
somos feitos de decisões
coladas atrás dos pilares brancos
que só existem numa fração autômata...
pertencem a nós: mas independem.
Arte não-autorizada
Há 13 anos
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