Leite.

a carícia na surpresa
dos teus olhos, branca
tua pele, branca tua face
branco teu desejo sem qualquer
carência, sem sequer
o pessimismo da
prudência -
apenas tocha, apenas
rosa
laranja
pétalas profanas
da particular estação.


as corolas em sabres macios
cítrica
rica lua sazonal...
em um cálice verde
te beberei
para provar do doce amargor que rege
tuas noites de matança
de touradas pueris
massacres
estranhos
distantes desejos e velhas senhoras
a passear calmamente
entre cabras, entre céus, entre léus.
parece-me, pequena
que tua nuvem
tua derme em véu
é tão papel quanto este
é tão virgem quanto este
é tão fina quanto este
e corta tanto quanto este
quando menos se espera
e mais se acaricia:
folha que carece inda
de uma queda
apenas sua.

onde andarás
em tuas divagações sombrias,
em que áfricas existirás, em que
cidades pacíficas e extintas
rugirá a tempestade
que mora em teu semblante?
o que brilha
em teus olhos tão fugazes
que tangem mas não adentram
que queimam mas não estimam;
fogo-fátuo? farol?
esquinas... caracol...
chegarei?
que letra enquadrarias
no frio alfabeto da matilha?
onça-pintada, tigresa nova
felina, apesar do uivo
pesado
que carrega sob o couro.

falas muitas línguas
minha pescoçuda
minha girafinha.
tantas falas que até quem
não te entende te entende
pois o longe sempre é o mesmo
os galhos são sempre os altos
as folhas as verdes
as orelhas sempre as tuas
girafinha..
nasceste em gelo, ó pés
de faminto esquimó.
mas, quiçá, em orvalho raso
em Andes pouco
serra repentina sem estrada
chuva quebrada pelo grito
oco
da sereia que morreu.


sincera ovelha,
balindo de pijama e de tédio..
contemos, pois, francas estrelas
cadenas de sóis, de marés, de vias
lácteas como tu, grávidas como tu
balofa de feno
mansa, triste
cômica, cósmica, cisne
emprestada
como a luz que nos escorrega
goela abaixo
no escuro
sem pureza.
rogo-te bem azeda
framboesa
em combustão
sobre a página
que é meu leito
acesa desse leite
que és tu
em minha semana
tão complicada cama...
durmamos no jardim?